A veces,
de tanto no escupir,
se forma esa flema,
reprimendo del mal,
que cura tu rostro,
lo ensordece,
y calcina tu alma.
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¿Es macabro creer, entonces, que un niño disfrute degollando insectos como el otoño lo hace con los árboles?
Lloraba penas
Las ratas están en mi habitación, puedo oírlas noche a noche.
No, no te subas al tiempo. Deja que tus manos suban al árbol ya, no habrás de esperar. No nazcas en ese mar de contenida distancia. Corta la soga y date a volar, voy a saberte conmigo cuando lo hagas, pequeña alondra de mar, solsticio fugaz.
Mil novecientos treinta
Han los cielos de mirarme cuando en rojo caigan las pesadas almas de mí en tierra firme. Saquearán mi ser y me veré perdido o me encontraré, y entre dos ventanas o montones de hilos colgando decidiré cómo abrir mi esencia a mi ser.
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